Poso spesso la testa fra le mani
A contemplare l’attimo fuggente;
Forse l’attimo dolente,
Forse l’attimo contemplativo
Della mia ars vivendi.
Cosa penso, forse tu ti chiedi,
Che immagini, che pensieri,
Passano e volano e si spaccano
In mille milioni di idee e di colori
Di speranze, sogni, e di sprofondi dolori?
Ah, ma che domande sciocche,
Che ridicole questioni,
Che maldestre indiscrezioni!
Saper non vale nulla nel regno dei pensieri:
L’immaginar è tutto –
Immaginare è creare,
Ma il creare è divino,
Il creare è continuo;
E la mano di un di un’immaginato dio
Traccia in me un creante io.

È un singolo attimo che dura all’infinito
E si scontra con l’inevitabile capir del relativo,
Che da dimensioni ai colori, e frequenze ai suoni;
Ma tutte queste sono solo mortali percezioni,
Fugaci istanti, disegnati dai sensi,
Che fuggono, e fuggono, un’istante alla volta,
E spariscono nell’altra sfera del genio infinito,
Come granelli di sabbia in una clessidra oscura.

E allora cos’è l’attimo fuggente?
È Il sentire, il vedere, il fare, l’accadere?

L’attimo fuggente è cibo per il niente.
L’attimo fuggente grida ed urla.
L’attimo fuggente non significa nulla.